Un Power asesino (niños no lean!!)

En un momento, desde la Mass Comunication Research, se hablaba de la teoría de la "aguja hipodérmica" en refenrecia a la influencia de los medios sobre el público receptor.

La metáfora de la aguja hacía referencia a la influencia directa de los medios de comunicación en las personas, al mejor estilo: "los chicos que ven dibujitos violentos, se vuelven violentos" (que aún hoy circulan en las bocas de los opinólogos).

Estos fueron de los primeros estudios en Comunicación, a los que les siguieron otras corrientes que se les opusieron o, al menos, empezaron a tomar en cuenta el lado del receptor y dejar de tratarlo como un "tonto cultural".

En fin, quien les escribe, venía muy satisfecha por la vida con las teorías comunicacionales hasta que se topó con esta noticia del día de hoy:

"Skylar Delon, el actor que encarnó al Power Ranger rojo, fue condenado a prisión por triple asesinato y podría ser sentenciado a muerte. En 2003, mató a un hombre a sangre fría y, un año después, ahogó un matrimonio de ancianos atándolos a un ancla de un barco robado".

Se ve que el tipo se tomó en serio lo de la violencia.

Lo que me preocupa es la ola de niños asesinos que se nos va a venir. Menos mal que Blumberg y Scioli piden bajar la edad de imputabilidad!!

Las Fuerzas Armadas versus Batman

Eran las 21hs pasadas. Estaba sola en el M1n1st3r1o d D3f. Faltaba poco para terminar la jornada laboral y empezar el fin de semana.
De repente, un ruido metálico en la oficina de mi jefe. La luz estaba apagada, pero por la ventana aparecían unos rayos que me permitían ver en la penumbra.
La cosa horrenda daba vueltas sin parar en el techo, volaba rápido en círculos. El ruido metálico fue el bicharraco al pegarle a la lámpara del techo.
La oficina de mi jefe linda con la mía. La puerta abierta y con el bicho enloquecido me hicieron entrar en pánico. Necesitaba alcanzar la manija de la puerta para cerrarla, pero el bicho daba vueltas tan rápido que no me dejaba entrar a la habitación y agarrar el picaporte. En un acto de lucidez y valentía, se me ocurrió empezar a cerrar la puerta desde el marco, empujando de a poco desde la junta y rogar que funcionara. La puerta comenzó a moverse al tiempo que yo tenía en mis manos mi bolso por si el bicho escapaba y, en picada mortal, caía sobre mí.
¿Qué hago ahora? A esta hora ya no queda nadie en el M1n1ster1o (sobre todo siendo viernes!). Llamo a "Administración", allí pueden darme alguna solución.
Como lo sospeché, del otro lado de la línea alguien me contaba, jocosamente (seguro notó el tono nervioso de mi voz) que ya no había nadie en el edificio para ayudarme, "y yo tampoco voy a ir, a mí también me dan miedo esos bichos", concluyó.
Frente a semejante sentencia, inquirí: ¿y no me podés mandar a un soldado aunque sea?!. Después de todo, estamos en la sede del Est May Conj y del 3j3rc1to!!. Hombre valientes por favor!!!
A los minutos golpean a la puerta: dos soldados. El que trae una pala, pregunta: ¿Aquí es donde hay inconvenientes?. La mueca de mi rostro le contestó.
Excelente. La primera vez que el verde oliva me alivia y me hace sonreir.
Amablemente invito a los soldados amigos a pasar y les cuento de mi acto heróico al haber encerrado al bicho (para que vean que no soy sólo... lo que soy).
Como suele dictar la Ley de López Murphy, los muchachos entraron y el bicho no estaba. Para mi sorpresa, las ventanas que creí abiertas, estaban cerradas (ergo, nada me asegura que no vuelva a entrar otro día!!).
Al prender la luz, los mirciélagos suelen esconderse. Los golpes de pala y puños en los muebles intentaron que saliera, pero nada.
Momento de lucidez N°2: soldado sube al escritorio para tratar de ver si estaba arriba del aire acondicionado. Efectivamente, sus instintos no equivocaron y dieron en el blanco. Agazapado estaba el bicho que "no es chiquito, eh?", comenta el de verde.
Momento de lucidez N°3: quien escribe, saluda a los soldados y cierra la puerta. Ahí se los dejo muchachos!.
15 o 20 minutos de batalla campal con golpes de pala, corrida de muebles, carcajadas y puteadas de los soldados que, después de todo, dejaron de hacer guardia para matar a Batman.
La puerta se abre y la oficina está desordenada. No hay cadáver. Pero los soldados prometen que han cumplido con su deber, que el bicho se fue y no va a volver. No creen que en el estado de voladura que lo dejaron le permita volver a embocarle al huequito del tapa rollos.
Cansados después del combate, piden que los llame si vuelvo a tener un inconveniente. Miro la hora en el reloj: 21.45. Quince minutos para terminar el día y la semana. Los miro, les agradezco enormemente y sentencio: si vuelve a entrar, nos hacemos todos los boludos.
Por supuesto, la puerta aún está cerrada.

Desahogo

Recién ahora que tengo 26 me doy cuenta de que la vida es finita, incluso corta.

Pienso en mi hermano M cuando de chiquito le decía “¿y qué vas a hacer?, ashí es la vida” y ella lo repetía porque le causaba gracia. Siempre se acordaba de eso. Y pienso que la frase no tiene sentido ahora que ella no está para recordarla. Son esas cosas que funcionan entre algunas personas, y esta frase se va con ella.

Con su educación tana, cada vez que venía a casa me mandaba a mí, la única nena de cuatro hermanos, a hacer las cosas del hogar. Y yo me revelaba siempre, y me peleaba con mis hermanos porque les exigía a ellos que se movieran, que “¡¿por qué yo?!”. Entonces ella repetía: “y pensar que yo siempre digo que mis nietos no se pelean nunca”. Y era cierto, no nos peleamos, o al menos no nos llegamos a lastimar.

Me pregunto por qué recién ahora al recordarla pienso que la vida es tan corta. Casi que llego a la conclusión de que esta, por primera vez, fue una pérdida que sentí demasiado. Una parte importante de mi vida se fue. Literalemente fue una parte de mi vida. Crecí arriba de su casa. Me acuerdo que al volver del colegio, me ponía los patines que ella y mi abuelo me regalaron para Navidad y me iba a andar por el patio. Una vuelta y a la cocina a buscar un pochoclo con miel del plato que ella me había preparado. Otra vuelta y otro pochoclo. Otra vuelta y volver y balancearme con las manos desde un extremo de la mesa deslizando los pies por abajo. “Cuidado que te podés lastimar”, y así se me salió un día un diente que tenía flojo.

No sé por qué la imagen de los pochoclos con miel y los patines son lo primero que se me ocurre al pensar en ella. Hay tantas cosas, y sin embargo uno no sospecha los momentos que quedan grabados. Ahí, con mis patines y los pochoclos, con mis abuelos, en el patio supongo que fui feliz.

Con mis abuelos me fui de viaje por primera vez. Tenía 3 años y mi abuelo me compró un chocolate así de grande en el tren que nos llevaba a Pigüé. Mis papás se escondían tras los árboles de la estación para que no los viera y me quisiera bajar llorando. Pero yo los encontraba y los saludaba igual contenta. Nunca tuve miedo de viajar con mi abuela. Algunos veranos me he quedado sola con ella de vacaciones en Claromecó, lugar que amaba.

Hoy hablaba con S, porque mi vieja quiere vender el piano que está en la casa de mi abuela. Y comentábamos que es una lástima, pero que de todas formas mi mamá no lo toca más, ni tenemos en dónde ponerlo una vez que se venda la casa. E inmediatamente pensé en ese momento, y no lo puedo imaginar. No puedo despegarme de esa casa, no la podemos vender. Y desde que no está, no volví a ir. Tampoco puedo hacer eso. Ni siquiera fingiendo que se fue de viaje, porque sé que si cruzo el zaguán y la baldosa se mueve y hace ruido, pienso que ella me va a estar escuchando sabiendo que alguien llega y me va a decir: “qué hacés acá tita?”, y yo: “¿cómo qué hago?, te vine a visitar”. Y ella contenta. Y unos mates y la tele, a veces unas cartas, y otras: “mirá lo que escribió tu nieta”, y le entrego un cuento o un artículo. La última vez, fue mi primera publicación y, después de habérsela mostrado a mi familia, se la llevé a ella, que fue la única que no sólo me felicitó, sino que apenas la vió empezó a leerla.

Se fue mi fan. Ella leía todo, y yo le escribía, como ahora.

Cuando volvimos del velatorio mi mamá empezó a ver las cosas que mi abuela tenía en su cartera, y vino a mi habitación con un papel que encontró. Me dijo que tal vez yo quería guardarlo. Era un papel que decía “Este es un cuento que escribí y que me hizo acordar a vos. Espero que te guste. Te quiero mucho. Tu nieta Dani”.

Pensé mucho en escribir sobre ella. Al principio no pude, ni quise. Después pensé que no tendría que publicarlo, que son cosas mías.

En fin. Ya son las 00:34 y volví a acordarme de ella, después de dos semanas. Y todavía no la dejo ir sin que me duela. Me acuerdo y no quiero que se pierda. Lo publico porque sí, porque siempre escribo para alguien, esté o no esté.

Orgullosa de llamarme Soledad de segundo nombre "porque fue la época en la que nos robaron a las pobres Malvinas". Es la mejor acepción del término, la que me convence y me hace olvidar su sentido literal. Ojalá mis viejos hubieran pensado en eso al nombrarme en 1982.

Ya no van a estar los helados en la cama, ni los tecitos con limón mirando tele antes de dormir. Hace tiempo que ya no están, pero me los acuerdo y me los llevo, con su sabor y todo.

Espero sinceramente que el sufrimiento haya pasado. El consuelo tiene que estar en algún lado.

Polos opuestos (muy)

Mis amigos A y L decidieron tener una hija. Decidieron también tenerla en su casa. Nada de clínicas, ni agujas, ni manoseos, ni separaciones, ni intervenciones... un parto respetado y en el hogar, sin olores raros y en brazos de mamá por mucho tiempo apenas nace el bebé.
Lo decidieron pese a los riesgos que implicaba. Convencidos siguieron adelante.
Suyay nació en esa filosofía tan coeherente con sus padres, y L y A se las bancaron más que bien. Horas de parto y un nacimiento que se produjo casi 10 días después de la fecha estimada. Pasamos todos por los nervios y la ansiedad, y Suyay (en quechua, "esperanza") llegó hermosa a su casa.

Hace poco, esta noticia:
"Moria Casán debutó como abuela. El viernes, a las 22.33 en la Clínica Suizo Argentina nació Helena, la primera hija de Sofía Gala Castiglione y Diego Tuñón, tecladista de Babasónicos. El parto fue por cesárea programada y la beba pesó 3,400 kilos. A Moria, flamante abuela, le avisaron en medio de la función de Una familia poco normal y enseguida le contó al público que su hija Sofía estaba en la sala de partos. La gente la aplaudió y se emocionó. Al terminar la función, Moria corrió a la Clínica a abrazar a su hija y conocer a su nieta. "Tiene los ojos achinados, es muy linda, con pelito negro", contó entusiasmada. También dijo que ella la va a llamar Tue (significa Tierra en mapuche), con la aprobación de Sofía. Después se fue a festejar junto a su pareja Tati y sus amigos. La cesárea fue programada porque el papá, Diego, está a punto de viajar con su grupo a la ceremonia de entrega de los premios MTV latinos, a Guadalajara, México".

Es ser argento (??)*

Habrán visto carteles por la calle, o la publi en la tele del argento ganador que come la hamburguesa sin las manos... porque se la da en la boca una "mina". En fin... cero comentario al respecto (lo mismo va para todas las publicidades de Axe -ya que estoy, tiro el palo-).

Hablo del cartel de Burguer King y su nueva hamburguesa "argentina". Se los muestro más abajo.

Por si no puede leerse bien, el cartel dice así: "Clavate un BK argento. Hablamos así, comemos así".

La pregunta (retórica) obligada es: ¿Hablamos como el culo, comemos para la mierda?!

*En colaboración con mi pato elocuente.

Bolivia para todos

Hace un rato que no paso por acá. Pero vuelvo para dejarles un documental que, aunque largo, vale la pena ver.
Hay muchas cosas que no sabía que estaban pasando en Bolivia y que ayudan a entender el conflicto actual.
Al ver el documental, no pude (ni todavía puedo) creer el nivel de violencia contra los campesinos y los pueblos originarios de Bolivia que constituyen el 80% de la población en ese país. No puedo creer que en 2008 todavía hayan esclavos guaraníes en haciendas bolivianas. Ni que hablar del manejo de los medios de comunicación... pero eso, lamentablemente, lo puedo creer.

La verdad es que les recomiendo que se tomen un tiempo para ver este video.


Emilio Cartoy Diaz acaba de presentar en TEA “Bolivia para todos” donde hace una descripción excelente, con imágenes deslumbrantes y música encantadora, de la lucha entre las clases medias y altas “blancas” de la media luna, el Beni y Santa Cruz de la Sierra y los pueblos originarios con sus ropas características y su lenguaje rustico tan expresivo y tan autentico, y ahora en el poder.

Paisaje clausurado

Es así nomás, lo que caminamos nos da historias para contar. Y nuevamente la Plaza de mayo es el personaje de este posteo.
Me llama mucho la atención mirarla con ojos de turistas. Todos los acentos que se mezclan mientras la voy atravesando me hacen verla extrañada, como un ejercicio antropológico. Hasta me llama la atención también verla como plaza, con gente tomando sol, o chicos jugando con sus padres. Todavía no entiendo bien a esa plaza. Será que la mayoría de las veces que fui a ella, venía de una larga caminata cantando entre la muchedumbre.
Los lunes suelen ser un día tranquilo para la plaza. Pocas veces las marchas se hacen al principio de la semana. Los jueves se llena de cámaras que retratan a las madres dando vueltas. Supongo que será la estación obligada de los guías turísticos que muestran y cuentan por qué dan vueltas los pañuelos blancos.
Pero entre esos días, la plaza toma otra forma. Cuando las marchas se aproximan y paran en ella con megáfonos, el despliegue policial en la plaza es gigante y, me parece, un poco excesivo.
¿Cuál es el miedo? ¿desde el balcón se ven las cosas magnificadas?.
La última vez fueron dos marchas juntas y tranquilas: los laburantes de Pirelli pidiendo que reiconrporen a la gran cantidad de compañeros que fueron despedidos, y la marcha de los estudiantes pidiendo mayores presupuesto y becas.
Parece que la gente asusta. Casi me causó gracia cuando tuve que ir hasta el Ministerio de Economía para poder cruzar, porque las vallas que atravesaban la plaza no me dejaban otra opción. La mueca de risa en mi cara se dejó ver cuando el oficial me informó que debería dar la vuelta por el otro lado del edificio del Ministerio para atravesar esa parte. No dejaban pasar ni a una mosca.
Me di vuelta y encaré por la otra calle. En eso, miré a las manifestaciones amenazantes. Seguro que ponen en peligro la vida de la Presidenta, la vida institucional. La risa de nuevo.

Y verlas dar vueltas

Desde que empecé a pasar a la tarde por ahí, miré la plaza y la rosada con ojos de turistas. Estos que sacan fotos o se filman entre sí mientras se preguntan con tonos latinoamericanos "¿y qué te parece Argentina?".
La plaza se convierte en la Plaza de Maio, y casi que no es mía.
Pero ayer, al volver a recorrerla, volví a emocionarme cuando las ví caminando alrededor de la pirámide. Fue muy loco darme cuenta de que era jueves sólo porque ellas estaban ahí.
Las fotos seguían, y las cámaras también. Pero ya no se interrogaban entre sí, sino que registraban a las locas de la plaza, que bien testarudas e incondicionales, siguen dando vueltas... todos los jueves.



Foto: Madres de Plaza de Mayo

La sacaste re barata 2

Parece que por ser familia numerosa, entramos en las estadísticas directamente!
Sí, esta vuelta le tocó a mi vieja, y sobre la misma avenida: Juan B. Justo, pero a la altura de Martínez Rosas.
Esta vez ella estaba manejando y se le acercó un chico a la ventanilla cuando paró en un semáforo (rodeada de autos). Mi vieja zafó de ingenua... pero zafó.
Creyó que el pibe le venía a pedir monedas y ante la increpación de "dame la plata", ella le dijo "no, no tengo". Y después le cayó la ficha de que le estaban pidiendo ooootra cosa.
El pibe le dice que no levante la ventanilla porque sino va a sacar el chumbo. Y mi vieja seguía atónita ante la situación.
Le pide la guita y empieza a ver en el auto. Mi mamá, precavida, siempre pone la cartera debajo del asiento del acompañante (parece q está bueno adoptar la práctica... pero que cagada tener que hacerlo y vivir "alerta"). Al no ver la cartera, le sigue diciendo "dame la guita, la guita". "¿Qué plata?", le responde mi vieja. Y en eso abre el semáforo y acelera.
Lo ve al pibe por el retrovisor que le tira besos y la saluda como si fuera una conocida.
Una vez más, la sacaste barata... porque el pibe no tenía un chumbo.

La sacaste re barata

Después de saber que te pueden matar por un par de zapatillas, el manual de seguridad dice que "Si te afanan, le das lo que quieren". Incluso teniendo esto en mente, me resistí.
Eran las 16 horas del viernes 1/8. Caminaba por Loyola, como tantas otras veces en las que lo había ido a buscar a la radio a S. Crucé Juan B. Justo y el tipo cruzó adelante mío. Noté algo raro en él, pero no quise ser prejuiciosa y lo dejé pasar. Caminó en mi misma vereda. Yo iba escuchando el mp3 que llevaba en la cartera (seguro pensó que era mi celular). En cuestiones de segundos, estas maniobras: él camina hacia la izquierda, para el lado del cordón, como para cruzar la calle y mira a ambos lados. Yo me arrimo a la pared para pasar por ahí. Él se da vuelta (venía adelante mío), me increpa contra la pared y me dice "dame el celular", mientras me sujeta la cartera.
Yo me resisto. No sé por qué reaccioné así. La cartera era mía y la estaba defendiendo, supongo. Le digo que "no tengo nada". Y él sigue pidiéndome el celular (que no estaba en la cartera). Miro sus manos y veo que no tiene nada para lastimarme, y sigo sujetando y tironeando de MI cartera. Intento zafar de alguna forma y grito "¡ayuda!" muy fuerte. Tan fuerte que cuando lo recuerdo me vuelvo a asustar. Creo que lo asusté a él también, porque seguía tironeando pero se acercaba al cordón de la calle parasalir corriendo.
No sé bien cómo fue la movida final. Sé que seguí sujetendo, que él tiró, que yo me caí al piso aún sujetando la cartera y que le gané la pulseada. De alguna forma terminé con la cartera en mi mano, tirada en el piso, y él se subió a una moto que pasó a buscarlo.
Recién cuando me levanté y me sacudí la tierra del pantalón, me di cuenta de que habían intentado robarme.
Corrí esas tres cuadras hasta la radio sin respiro, como nunca. Llegué, lo abracé y lloré de miedo, aunque todo ya había pasado.
La caída parece que fue bastante fuerte. Al caer sin las manos, la rodilla se resintió tanto que sigo lesionada y sin poder moverla sin dolor.
Ya sé, la saqué barata. Pero sigo pensando que en la misma situación, actuaría de la misma forma. No sé, es instintivo.

Le jugué!

Fue muy raro!
Mando sms. "Soy la número 77. Todavía no abrieron la mesa, así que va para largo" (o algo así). Y ella, con la lucidez envidiable que la caracteriza, me respondió "77 son las tabas, vamos que nos dan!" (o algo así).
La cosa fue que no tardaron tanto, y me saqué un 7.
Llego a casa. Mi vieja estaba en la cama después de un postoperatorio. Le cuento lo raro que me pareció la coincidencia de números y ella me contesta: "sí, mi cama también era la 7, y el número del locker también". chan!
Le digo a él: "¿me acompañás a la lotería a jugarle al 7? yo no sé bien cómo es esto". Casi llegando a su casa, me estaba esperando en la calle para ir.
Le digo a mi viejo que lo juegue, que él sabe cómo es...

Les jugamos todos, al 7, al 77, al 21 (3x7)...


Salió el 60 a la cabeza.

Pero aprobé Comuniación 3 carajooooo!!!! :D

Sin escalas

Hay una pendiente que se va construyendo a cada paso. La seguimos subiendo sin saber por qué, casi por inercia... o porque algo dice que hay que seguir subiendo. Las piernas ya están cansadas, les falta "estado", no se bancan las piedras ni las zapatillas rotas que sacan ampollas.
Parar un minuto y mirar alrededor. Pensar que el camino no lo es todo, que en la vera hay miles de cosas que nos acompañan, y que son hermosas. Parar un minuto y descansar. Tomar un poco de agua porque el sol está matando y este calor...
Mirar para arriba y ver que falta tan poquito. Nadie baja para decirnos si falta mucho, si se pone más difícil arriba. Cada uno sube como puede, en el tiempo que puede. Pero sube.
Un pozo la hizo tropezar. Se cayó y se lastimó. Lloró bastante, el dolor era fuerte e injustificado... de haber visto ese pozo. Lloró más por bronca que por dolor, y se pensó incapaz de seguir subiendo pero ay! quedaba tan poco!. Si la estoy viendo, ahí está...
Decidió seguir. Sin seguridades. Probar... sobre todo, por el camino que la seguía detrás.
Un viento fresco la acaricio y le dijo que podía. Una mano la ayudó a subir una piedra y le dio confianza. Volvió a pensar en el camino de atrás, y ahora ya no subía porque había llegado hasta ahí. Se acordó de que quería subir.
Sigue caminando. Ahora con la confianza de poder. No sabe si terminará. Pero está feliz, porque pudo cuando pensó que no podía.

Una impresión

El tipo habla despacio. Pausadamente. Casi que da la sensación de que está narcotizado.

Corte.

Pedazo de bloque editado.

Vuelve al tipo que está sentado en al borde de un esceario. Muy cassual. Mira a la cámara y habla con ojos que quieren parecer francos (y tal vez lo son). Cuenta. Explica... despacio.

Lo miro y pienso que me habla así de despacio porque cree que no entiendo. Casi como las maestras de jardín a los nenes (y a veces a los padres también porque se les queda el tono).

Él mira a la cámara y me sigue contando. "bueno", pienso, "te sigo... voy entendiendo... no hace falta que me hables así".

No sé, tal vez soy yo, pero me da la sensación de que Nicolás Pauls me trata de boluda.

"GG" El Gran Gallego

Ahora sí. Accesibilidad para todos gracias al amigo gallego que nos lee!! :)


De la mano de la siempre tan gentil Maguitxu, a quien le afanamos la idea (que ella afanó seguramente de otro lugar, de esto se trata la Web... estoy hablando de la construcción comunitaria), podemos contar con un amigo que lee para los que no pueden, para los que son vagos... o para los que quieren escuchar otra voz más que a la suya interior.

Expandimos las fronteras pero seguimos diciendo las mismas boludeces de siempre.

Bienvenido gallego!. Espero que tengamos una linda relación.

Para escucharlo, sólo tienen que clickear en el link que se encuentra debajo de cada posteo, al lado de "comentarios". Sé que podrán encontrarlo. Éxitos!

Coño, me canso de relatar estas cosas. ¡Al menos tirame un vaso de agua Vidu!

Había una vez... un pato!

Dedicado a MI pato :D



Me causa mucha gracia Natalia vestida de pato! jajaja!!
vamo las enanas!!

Feminismos o... cualquierismos

Estaba investigando en internet acerca del uso apropiado de la palabra "Presidente" para su verisón femenina (en otros términos, ¿cómo se dice "Presidente" o "Presidenta"?), y tope con un artículo de Ana María Bertolini para "Diarionco.com", fechado el 6/8/07 que tiene datos reveladores y muy chistosos.
Para los amantes y detractores de la RAE... acá les brindo otras razones.

¿Cómo se dice, presidente o presidenta?*

La probabilidad de que muy pronto la primera magistratura del país sea ejercida por una mujer lleva a plantearse cuál será la expresión correcta para designarlas. Los puristas se inclinan por lo primero, el feminismo por lo segundo y la Real Academia Española contempla ambas opciones.

Por Ana María Bertolini

La probabilidad de que muy pronto la primera magistratura del país sea ejercida por una mujer -dos candidatas se cuentan entre las preferidas en las encuestas- lleva a plantearse cuál será la expresión correcta para designarlas: ¿la presidente o presidenta?

Los puristas se inclinan por lo primero, el feminismo por lo segundo y la Real Academia Española (RAE) contempla ambas opciones ("presidenta: mujer que preside/ presidente/ jefa de estado").

Curiosamente y pese a que fue reformada en 1994, la Constitución Nacional ignora el género femenino: "El Poder Ejecutivo de la Nación será desempeñado por un ciudadano con el título de presidente de la Nación Argentina", dice el artículo 87, sin aludir a la posibilidad de su desempeño por una ciudadana.

Pero la palabra "presidente" viene del latín "prae sedere" que significa "quien se sienta al frente" y se aplica a ambos sexos.

Estados Unidos fue el primer país en incorporar este término a su Constitución para designar al funcionario a cargo del Poder Ejecutivo; la Argentina lo hizo en 1853.

En 1974, cuando María Estela Martínez de Perón llegó a la presidencia, se decidió denominarla "señora presidente", alegando que "presidenta" resultaba tan incorrecto como "estudianta".

"Presidenta" -término amado por las feministas- recién fue admitido por la RAE en 1984, pero la forma más pura sigue siendo "la presidente", en función de que la terminación "e" es neutra y a que el artículo le da el género, como pasa con el/la paciente.

Pero la RAE suele cometer imprudencias: lo hizo con "sicología", cuando decidió anular la letra griega "psi" que le daba sentido al término y aceptó escribirlo sin "p" inicial.

Dado que "psique" es alma, el vocablo psicología significaba "tratado o ciencia del alma"; pero "sico" deriva del griego sicómoro (higo), y esto le ha dado un nuevo y jocoso menester, que es invariablemente festejado por los estudiantes de la materia.

Así, sicología ha pasado a ser la ciencia de los higos; sicosis, algo que brota en forma de higo; y sicopatía, cierta enfermedad producida por los higos. ¿Considerarán los académicos que la gente va a terapia a esperar que maduren las brevas?

La palabra chau resulta oportuna para poner fin a estas disquisiciones: según el Diccionario de Americanismos de Augusto Malanet, es "un saludo disparatado aunque afectuoso de despedida, que se utiliza en la Argentina" y que proviene del "ciao" (hola) usado por los inmigrantes italianos, de similar pronunciación.

A su vez, "ciao" habría derivado de la expresión "schiavo suo" (soy su esclavo o servidor) con la que de antiguo y muy gentilmente se saludaban los venecianos al encontrarse.

Sin embargo, hay quienes sostienen que proviene del alemán: sucede que "auf... wiedersehen", abreviado, suena como "chau".

Fuente: Télam

*Esta es una versión resumida del artículo original.

Con razón muchos aseguran que los sicólogos mandan fruta!!!

a K está mi hermano

Creanme, el pixelado es Barilocho.

Buuuu!! al pelado puto que tapa la imagen!!!

Acá está, saludando a la Presi.



El "orgullo" que nos va a salvar a todos, jajaja!!!

Caminan chuequito así...

Ibamos caminando y viendo las ferias de artesanos. Tal vez por los acontecimientos prontos a suceder, tal vez porque soy mujer... la cosa es que lo que más me llamaba la atención eran las ropitas, zapatitos, gorritos y camperitas diminutas para los locos bajitos.
Entonces le conté que no estaba madura para tener un hijo. Calculé que gastaría todos los pequeños ahorros para comprarle TODO lo que veía :)
Es sólo un decir, son otros los motivos. Pero por ahora me entretengo y sigo viendo, decidiendo e imaginando qué comprar porque falta muy poquito para que empiecen a llegar las pequeñas personitas que estamos esperando desde hace algunos meses (aunque parecen siglos).

Primero fueron unos amigos que querían tener un hijo hace tiempo y no podían lograrlo. Pasaron por varios tratamientos y desistieron un poco. Las casualidades de la vida: en navidad les mandamos nuestros deseos desde el corazón y las estrellas cambiaron. Ahora esperamos a Valentina con muchas muchas ganas.

Después vinieron otros amigazos a comer a casa y nos dijeron que ibamos a tener que poner otro plato en la mesa xq ibamos a ser +. Quien escribe, siempre tan llorona, no aguantó las lágrimas y felicitó a los papás con una alegría casi propia. Entre todos empezamos a preparar los brazos para recibir a la dulce esperanza que está viniendo, creciendo y bailando chacareras.

Como si las alegrías fueran pocas, otros papás de estreno: a estos le pedíamos en familia que llamaran al pequeñín. Papis planificadores esperaron hasta que el tiempo fuera el mejor, y hace poquito nos avisaron que un nuevo hincha de Colón está en camino.

Mucha ternura y besos babosos para los meses que vienen. Todos para despedir el año y recibir nuevas épocas.

"Viene mi niña bonita con collar de flores
Viene cantando y bailando, camina hacia mi.  
Camina chuequito así, camina bonito y viene hacia aquí.
Viene mi niña y se encienden todos los colores 
viene mi niña y el día no se quiere ir.  
Camina chuequito así, camina bonito y viene hacia mi. 
Camina chuequito así, baila despacito y llega hasta aquí.
Viene mi niña y se encienden todos los colores 
viene mi niña y el día no quiere dormir.  
Camina chuequito así, camina bonito
y llega hasta mi 
Camina chuequito así,
baila despacito y viene hacia aquí.  
Viene mi niña y se pierden todos mis temores, 
cuando le hablo de amores se ríe de mi.  
Cantando bajito así, baila despacito, 
camina bonito así y llega hasta aquí.  
Camina chuequito así, camina bonito,
baila despacito así y llega hasta aquí, 
y viene hacia mi, y llega hasta aquí.
"Collar de Flores" de Me darás mil hijos. 

Un poco de poesía

Porque necesitamos algo de cultura para alimentar el alma, les regalo esta poesía que hice hace bastante tiempo. Está escrita con amor, y espero que así la lean.

No te pido que te quedes,
no pido tu huída
sólo necesito una rosa
y una buena despedida,
en la que no tenga que
ver tu espalda,
en la que no tengas que
ver mis lágrimas,
no quiero en realidad,
aceptar tu partida.

Se que si pudiera pedirle
a Dios 24 horas más
no me las daría,
el amor que sentiste por mí,
si alguna vez fue así,
cambió
y me lastimarías.

Pero me es difícil dejarte
cuando no puedo encontrar
nada para odiarte,
y te odio por eso,
que ironía.

Es tiempo, me dices,
de partir,
hay alguien que te necesita,
no te das cuenta de que soy yo
mientras esta rosa se marchita.

Lo que menos quiero
es lastimarte,
así que te voy a dejar
que cumplas con lo tuyo,
pero no mires atrás
sólo encontrarás a Larguirucho.*


*otro final optativo: estaré vendiendo relojes truchos.

Dedicado a todos los que siempre me creyeron loca (y necesitaban confirmarlo).

Vil papel

"Es la frustración de los jóvenes de hoy en día", le había contestado ella cuando los dos cayeron en cuenta de que, por más que contaran y volvieran a contar, no podían planear. Todavía no.
Ella pensó que, a pesar de todo, su posición no era para nada mala. Y sin embargo, no podía imaginar como posible el futuro que quería.
¿Estudiar y recibirte?, ¿trabajar y ahorrar... y estudiar sin apuro?. Ninguna de las dos cosas parece funcionar.
Ninguno de los dos tenía un sueldo bueno, ni un laburo en el que quisieran permanecer mucho tiempo.

Él pensó en invertir en un fondo de construcción cuando junten unos pesos y esperar. Le contó que cuando camina, mira para arriba, e imagina en qué lugar podrían vivir.
A veces, los dos sueñan con casas con jardines y un perro: Braulio. Pero enseguida vuelven, y consideran un 3 ambientes. Y vuelven de nuevo, y consideran vivir lejos de la capital. Pero quieren volver.

El que se salva es el que la pega. El que es tocado por la suerte. El que llega a ese laburo que paga más que bien y que, con unos años de ahorro, puede solucionar el tema de la vivienda... en dólares.
La otra opción es el Loto. Pero no es una opción factible: ninguno de los dos lo juega.

Lo triste es que esto lo escribe en un blog. Que tiene techo, computadora, educación y come 4 veces por día.
Lo triste es que ella está pensando en un golpe de suerte.

Tsunami de caños

Casi un Kosovo.
La cocina fue transformándose. Se fueron el lavarropas, el horno, los muebles. Todos cenaron con nosotros en el comedor.
¿El responsable? un hermoso ccaño que recorre tooooda la cocina... y se le ocurrió romperse y tirarle el agua al de abajo.



Se ve que los muchachos se coparon y le dieron al martillo. No sólo rompieron la cocina, sino que parece que, con alma de boqueteros, quisieron ver qué onda en la habitación de mi vieja, lindante con la cocina.

Este es mi asistente, que posa desde el otro lado de la pared para demostrar el punto.

Lo peor es que mi vieja se entusiasmó, y ahora quiere aprovechar para hacer los cambios que quería en la cocina.

Este será un momento que muchos seres humanos esperarían toda su vida, pero a mí no me entusiasma tanto... hola polvo por días!!

Tristes guerras

Tristes guerras
si no es amor la empresa.
Tristes, tristes.

Tristes armas
si no son las palabras.
Tristes, tristes.

Tristes hombres
si no mueren de amores.
Tristes, tristes.



"Cancionero y romancero de ausencias"
José Hernández

Son muy grosos los japoneses!!

Sé que muchos están hartos del fútbol, pero esto es genial. Se trata de un mundial de fútbol de robots. Lo que les presento es la apertura con los robis bailando. Si les resulta un toque pesado al principio, adelanten hasta el segundo 35 maso. Las piruetas son EXCELENTES!

CHAN!

Escribí mis iniciales.

Las ví. Casi por primera vez.
¿por qué nunca me dí cuenta?

Fue raro.

Descubrí que soy una eterna dejadora.

"No dejes para mañana lo que puedas hacer hoy".

Conmigo parece que no va.

Soy un después.

Soy una DSP.

Que los cumplas... a mí!!

Los 20 me deprimieron. Pesaba que iba a pasar a los 21, pero no... se me adelantó.
Los 27 vienen siendo unos años q no quiero, pero se me acercan. No sé por qué se me ocurre justo ese número. Son boludeces que nos pasan, no?. Igual, voy a tener que ver cómo me agarra parada en la vida. Es inevitable hacer balances cada año... y cada fin de año.
Pero igual no quería decir nada de esto. Quería decir que los 26 me encontraron feliz. Pese a q todavía no me recibí, ni estoy laburando de lo que quiero, cuento con amigos grosísimos a mi lado, con mi familia que me consiente, y un hombre que me ama muchísimo.


Me falta todavía... me falta bastante. Pero con lo que tengo puedo seguir mucho más.

De patriotas y banderas

Pasó el 25 de mayo, y en la semana de mayo no puse la bandera en el balcón. Recordé que hace algunos años solía hacerlo y que mi abuela se ponía toda orgullosa, ella, que siempre habla tan bien de su Argentina querida. Me acuerdo también que la solía colgar en los mundiales (a la bandera, no a mi abuela), y hasta me ponía escarapela en la semana de mayo (del 18 al 25). Pero desde entonces hasta hoy pasaron unas cuantas cosas, una de ellas: radio diez regala banderitas para los autos.
La escarapela y la bandera tiene ahora otra connotación. Uds. adivinarán cuál. En fin, esto viene dándose desde hace tiempo, y este 25 de mayo fue peor. Dos ejemplos para graficar:

La tarde del 25 recibí el siguiente sms: "San Martín con 1 caballo liberó 3 países. Kirchner con 1 yegua lo está enterrando. VIVA LA PATRIA!!!. Si sos patriota, pasalo". Obviamente la cadena se rompió en mí (junto a un comentario al emisor que no viene al caso).

Más tarde, alguien me puso una escarapela de prepo, y la dejé. Después de todo, no es que no quiera a mi país. Habrá pasado menos de 15 minutos de la escarapela en mi solapa que una voz me dice: "Bien! con la escarapela!. Eso significa estoy con el campo!". Y nuevamente palabras para el emisor.

Sí señores, parece q no soy patriota nomás.

Alcoyana-Alcoyana

Este posteo va dedicado a Blus.

Ví las fotos que publicó Blus acerca de los arrollatitos y me enteré de que era cerca de casa... Empecé a hacer memoria y me acordé de esa rotisería que está sobre Corrientes, a cuadras de casa.

La agarré con las persianas bajas pero pude corroborar lo que sospechaba: nos vamos a tropezar con Blus sacando fotos, porque efectivamente Somos vecinos!!

El mundo es chico eh?, y mirá que yo pensaba q la internés cortaba distancias más grandes! jajaja!!!

Saludos vecino!

Gracias de nadas!

A los honores se ha dicho!

Lo reconozco. He practicado con el shampoo en la ducha. Tengo el discurso preparado para cuando me den el premio de eso que tan bien me va a salir (en un tiempo, cuando encuentre la profesión, je). Voy a emocionarme y a agradecer a todos, desde Gustavo Moscona, mi gran profesor de 6° y 7° grado que me ayudó a derspertar la pasión por leer y escribir, hasta mis amigos/compañeros de radio, amigos, familia, amor... en fin, los que me acompañan en la ruta.
Pero esta vez el_dany me agarró desprevenida... y no sé q decir. Soy tan nueva en esto que no sé si tengo 7 blogs para premiar!!! jajajaja!!
pero bueno, ahí va.

Ante todo: gracias. A mis fans, a los lectores, a los comentaristas, a mi hermano Mati que siempre lee y nunca comenta, a la familia, país y profesores por darme material para escribir... pero sobre todo, se lo dedico a estas tres personas maravillosas que me empujaron a la bloguisitud. A ellas van mis primeros puestos (en orden de ingreso a la blogósfera). Son sinceramente las que más me gusta leer :)

Y los premiados soooon:

1.- Lale por cosquillas en la panza

2.- Ana por ser feliz no cuesta tan caro

3.- Magui por No focalizo

4.- Atandocabos por Atandocabos

5.- Natu por mi hermanita menor

6.- Dani por blog de pavadas

7.- Este era para Cyn, de "me tapó el riachuelo", pero ya no puedo entrar :(



Consignas del creador del premio:
El Premio Brillante Weblog es dedicado a webs y blogs que resalten por su brillantez tanto en temática como en diseño. Y con el mismo propósito de promocionar entre todos una vez más la blogósfera mundial.

Reglas:
1.- Al recibir el Premio, se ha de escribir un post mostrando el Premio y se ha de citar el nombre del blog o web que te lo regala y enlazarlo al post de ese blog o web que te nombra ganador.
2.- Elegir un mínimo de siete blogs (pueden ser más) que creas que brillan por su temática y/o su diseño. Escribir sus nombres y los enlaces a ellos. Avisarles que han sido premiados con el Premio Brillante Weblog.
3.-Opcional. Exhibir el Premio con orgullo en tu blog haciendo enlace al post que tú escribes sobre él.

Y hablando de "periodistas"...

Caminaba por Niceto Vega a la altura de Serrano (más o menos). De lejos divisé un esténcil que me llamó la atención. Primero era borroso, y luego se iba haciendo más claro. Todavía no adivinaba las letras que aparecían abajo pero, por contexto, imaginé que iban a decir algo parecido a: "hijo de puta", "facho", "corrupto", "amigo del poder", "mentiroso"... o algo por el estilo.

No. La frase fue otra y mucho más concisa. La carcajada interior fue tan fuerte que obligó a mi mano a buscar el celular y fotografiar el momento.



Dedicado a vos, que en la editorial de La Nación del 24 de marzo de 2006 escribiste: "La fecha del 24 de marzo no debe convertirse de ninguna manera, en un pretexto más para reavivar los viejos antagonismos ni para generar nuevas divisiones en el cuerpo social. Es hora de que los argentinos nos liberemos del peso muerto de un pasado que sólo sirvió para debilitarnos como sociedad". "No es razonable que a esta altura del proceso histórico argentino estemos todavía discutiendo si derogamos los indultos otorgados en la década del 90 si la derogación debe alcanzar también a las leyes de amnistía que en 1973 dejaron en libertad a muchos terroristas que habían ensangrentado la Nación."

Todavía falta

Lo que más me duele es la impotencia. Porque no fue justo. Y, sin embargo, eso es también lo que me reconforta, porque no siento que fracasé.

Como dice Magui, cuando la nota es mala, decimos q "nos pusieron un 2", pero si es buena, "nos sacamos un 9". Bueno, a mi me la pusieron. Y no lo digo sólo porque fue mala.
Los chicos q esperaban afuera (esa comunidad linda de nerviosos q nos juntamos por el efecto del pánico), me preguntaron al salir si me había ido bien, porque estuve 2 horas adentro... y no hablaban metafóricamente. 2 horas de reloj. Hablando. Defendiendo el final.
Antes de entrar, todos los mitos: que si es la primera vez q te presentás te van a bochar, q tenés q tener suerte con lo q te pregunte porq si contestás mal fuiste, q siempre hay una tanda de 6 o 7 bochados y después empieza a aprobar a los demás (yo era la número 6 en pasar y habían aprobado sólo 2)... q periodismo es la orientación más difícil por esta cátedra (pero eso ya no es mito).

La secuencia no es muy complicada de entender: el alumno entra, entrega la libreta, da su final, el profesor le pone la nota, firma la libreta y el alumno se va. Si el alumno no sabe, se le pueden hacer unas preguntas más para ayudarlo, pero tampoco la pavada. Es mejor sincerarse y pedirle q vuelva a rendir en otra oportunidad, porque no sabe.

Me pregunta y le contesto, a todo le sé contestar. Se suma otra profesora y pregunta, le contesto y sé de lo que hablo. Ellos buscan una palabra... y no la sé, no me la acuerdo. No me acuerdo el título que le puso el autor a eso de lo q estoy hablando. Pero sigo hablando y busco el sentido común. No. Quieren esa palabra... Ella abre un cuaderno de apuntes (supongo q está chequeando la palabra). Me la revelan. No sé para q la querían, qué puede agregar. Entre tanto, él vuelve a decirme "pero eso en teóricos lo explicamos mejor" (se refería al puto proceso mediante el q una imagen se graba en una placa -la foto-, "dato anecdótico para lo q es la materia", creí). En fin. Después de 2 horas de monólogo, me piden q espere afuera, q van a discutir la nota. Pensé q no me había ido mal, digo, ¿se discuten los aplazos?. Yo tenía la teoría de que si te van a aplazar, uno es el primero en saberlo.

"Mirá, estuvimos hablando y notamos que los contenidos los sabés, pero estás un poco insegura. Los dos sentimos q te faltó un poco más". Me dice él, con su sonrisa.
En mi idioma, eso significa un 7, 6, 5 o 4. Pero es aprobado. El alumno conoce los contenidos de la materia, pero no los sabe a la perfección. No es un 10.

Me da la libreta y sonríe. Veo el "2" y no lloro. Lo miro seria y pensando si debería devolverle la sonrisa por cortesía. No me dan ganas de mover los músculos de la cara. Los miro de nuevo y les digo un simple y seco "Chau".
Informo a la comunidad de nerviosos del pasillo q las estadísticas de aprobados no estuvieron a mi favor.

Salgo a la calle y lo llamo a él, q me estaba esperando. Quiero contarle sin lágrimas, pero no puedo.

al ciberespacio sin escalas!!

Como bien les comencé a contar hace tiempo, el estudiante presionado hace cosas, cosas, y más cosas... con tal de no estudiar. Algo es cierto: después de 2 horas, la concentración se pierde y las palabras son leídas pero no entendidas. La teoría de los recreos me da la razón.

La cuestión es que en una de esas dos horas... me hice flogger!. Y eso que había visto a estos pibitos raros con chupines, peinado locos (¿a lo manga?) y zapatillas de diferentes colores, juntarse y hacer bardo en el Abasto. Sabía lo que significaba entrar en ese mundillo de los posteos por fotos... lo peor es q lo sabía.
Y para rematarla, Lale me llamó "Emo"... y no sé q carajo significa!!!!

La duda me ataca ¿puedo ser blogger y flogger? (hace un año no sabía lo q significaba ninguna de estas dos cosas)... ¿puedo ser Vidu?... ¿podré seguir bailando tango?... ¿realmente exisitimos? y si existimos ¿qué somos?...


"On the Internet, nobody knows you're a dog"

a la pelota. este posteo fue más profundo de lo que pensaba. casi q me ahogo...

Bailando algo de tango (si giran la cabeza!, je)

Gracias a Jime que filmó con la cámara de fotos (ya aprendimos q no podemos girar la imagen después!).

Fue en la muestra del año pasado del Centro Cultural Lola Mora. Todas las parejas improvisan sobre la pista un tango: "un sentimiento que se baila".

La ficción-realidad

Mi último trabajo fue en una editorial que volví a recordar ayer cuando ví el penúltimo capítulo de "La Lola". La reunión de personal fue tan igualita a la última que asistí, que no me podía aguantar la risa: los dueños de la empresa anunciando "métodos nuevos de management" importados que iban a hacer que se acrecentaran las ganancias (= mayor explotación para los empleados). Y empleados lúcidos (y con posibilidades de no depender de ese trabajo, se ve) que se levantaban indignados y renunciaban en masa. Si sólo esto fuera posible en la realidad...

Nos tenemos que ir

Una cena con amigas un viernes a la noche en la que hablamos de todo (como corresponde). Por mi parte, me vino muy bien por el desahogo de compartir.
Pasa que al escucharse uno mismo, se puede ver otro lado (¿acaso acabo de entender a Freud??). Y así fue. La conclusión fue la misma q me veía repitiendo en la cabeza, pero ayer sonó bien, sonó correcta. Un cuerpo que ya es grande para esta habitación necesita irse a buscar sus propias paredes. A veces parece triste, pero siempre suena necesario. Claro, faltan dar algunos pasos difíciles para poder concretarlo, pero los planes se aceleran cuando está la voluntad. Hace poco estaba la necesidad personal, hoy en día siento también la ajena... aunque nunca se van a hacer cargo.
Y ahora estoy pensando con rabia, lo admito. Como expatriada ante una situación que no debería molestarme, pero me revienta. No puedo manejar voluntades ajenas. Suena tiránico, o caprichoso, pero no lo puedo evitar: me encantaría hacerlo. El problema es que siento que, además, lo hizo a propósito y con ganas de molestarme. Y le salió. No le puedo decir nada, porque me estaría dejando llevar por celos infantiles... pero tengo tantas ganas de ya no deberle nada...

en qué me he convertido!!

El otro día me reía sola por la calle, porque me descubrí siendo la persona que no quería ser (sí, ya sé, debería ser triste): estaba mandando sms mientras caminaba por la vereda.
Sobre mi hombro, una cartera que ocupaba lo que dos años atrás pertenecía a mi mochila me hizo caer en cuenta de que "ahora soy mujer", oh! Dios!
Irreconocible cuando me visto bien, me dejo el pelo (ahora rojo) suelto y me pongo los anteojos de sol... si hasta perezco una femme fatal!, claro, me faltan los atributos del buen cuerpo, pero no se puede pedir todo.
El punto máximo lo alcancé esta tarde, cuando les hice una gauchada a unos amigos y compré 7 entradas para un concierto. Como las paqgué en efectivo (tampoco salían $200 c/u, no crean) en un "Locuras" de Palermo, me gané el apodo de "chetita" al salir (sí, los escuché!). Decir que no tenía puesto los anteojos de sol, que sino hasta podían tener razón.

Famosa por un día

Cuando iba a primaria, tomaba clases de teatro en el colegio después de hora. El profesor era Oscar, un tipo que vivía enfrente de la escuela y nos daba clases "por amor al arte" nomás.
La historia de mi vida cuenta que mi reducido tamaño es productor de mis apodos. Así, en las clases de teatro yo era "Minnie" (Mini, como la novia de Mickey, se entiende).
Terminó primaria y con ella las clases de teatro. Pero después de algunos años, volví al colegio para un acto escolar de mi hermano, y me lo encontré a Oscar. Fui a saludarlo con ganas de que me reconociera, y así lo hizo, aparentemente. "Oscar, ¿te acordás de mí?", "Sí!, claro!, cómo estás?!". Y nos pusimos a hablar de lo que había pasado en nuestras vidas. En una de sus anécdotas Oscar me cuenta orgullosamente que él había sido profesor de teatro (en esta escuela) de "la piba del faro, la más chica" (Jimena Barón). "Ah, mirá. no sabía que había venido a este colegio", me asombré.
"Sí. Hace algunos años. Era muy buena actriz, pero una zonza. Una vez la tuve que dejar afuera de una obra de teatro porque la descubrí que se había rateado". Entonces me reconocí en sus palabras, y me acordé de aquella vez en la que nos rateamos con algunos compañeros por ir a despedir a nuestra maestra de 5to grado que se iba a vivir a la costa. Efectivamente, cuando volvimos al colegio, Oscar nos vió, se enojó y nos dejó afuera de la obra. Podía ser casualidad. Oscar también podría haberse enojado con Jimena Barón y haberla dejado afuera...

"Le decíamos Minnie", concluyó.

Volutas de humo (muchas!)

Sé que no hay otro tema hoy en día.
Que todos estamos odiando al maldito humo, porque lo soportamos y al final ¡no hay asado!.
Sé que este posteo es poco original en estos días, pero ¿soy la única que piensa que esto es realmente bizarro? ¿cómo es que lo tomamos tan naturalmente? Digo, TODA la ciudad (y peor por el norte y Entre Ríos) está cubierta de humo, ¿cuándo pasó una cosa así?¿por qué pasa ahora?.
Tuvimos nevadas aisladas, fríos polares... ¿y humo?! what?!
En fin. Lo único positivo es que si tenés ganas de llorar podés hacerlo y culpar al humo por la hinchazón de tus ojos.

Lo peor es que el muy hijo de su pink floyd me cagó el tenis del fin de semana. Y justo cuando conseguimos turno en la cancha barata!!

En situaciones como esta trato de acordarme lo que era respirar aire puro fuera de la ciudad. Ahhhh... pequeñas delicias de la vida no citadina.

Finales en mayo

Algunos índices que me dicen que se viene el mes de mayo (y con él, fecha de finales):

-Mis cejas están más depiladas que nunca.
-Me acordé de toda la música que alguna vez quise bajar... y la estoy bajando.
-Mi celular tiene nuevo jueguito java que bajé de internet gratis (y obvio, no andan).
-Visito cada citio blog o fotolog.
-Intento arreglar los problemas de mi compu (y no entiendo una goma).
-Mis uñas vuelven a su tamaño habitual gracias a los mordiscones.
-Mi habitación está siempre ordenada (fundamental antes de abrir los apuntes).
-Organizo reuniones con todo el mundo.
-Hace dos días que estoy con un mismo texto.
-Me acuerdo de todo lo que quería hacer en mi tiempo libre y no hice.
-Ya se me ocurrieron los regalos de cumple y aniversario para todo el mundo (ya me los voy a olvidar).
-Me dan muchas ganas de retomar la lectura del "El nombre de la rosa" que dejé por aburrido.
-Tengo más ganas que nunca de bailar tango.
-Me fijo más de una vez al día en el calendario para ver las actividades que tenía programada para hoy.
-Calculo una y otra vez mis tiempos para llegar bien al final.
-Empiezo a putear, levemente ahora, a Campolongo.
-Actualizo mi blog

Aguante este comando!!

Pasó en Palermo Soho. Ibamos caminando cuando S se paró y me señaló esta imagen que les copio más abajo.
Miren la posición del auto azul. La rueda trasera y en dónde está estacionado, para ser más precisos.
Habrán notado que hay algo pegado en la ventanilla del condutor.
Una ampliación bastará más que mil palabras.
Van mil FELICITACIONES a quien haya hecho semejante atentado.


En dónde se conseguirán estas calcos?!!!

Un mate

-¿Sabés qué siento?, que molesto en todos lados.
-Dale, boluda.
-En serio. Sino no te lo diría. Es como que no encajo en ningún lugar... no encuentro un lugar.
-Eso es porque acbás de renunciar. Ya vas a ver que cuando encuentres laburo...
-No, es que si fuera sólo eso... bah, qué sé yo, por ahí tenés razón. Por ahí es solo eso. Eso también me tiene harta.
-Y bueno, entonces no te hagas tanto la cabeza.
-Sí, puede q eso influya en lo demás.
-¿Qué demás?
-Los demás, las personas... Últimamente no me encuetro con nadie. Es como... no siento que me necesiten, que me noten por lo menos. Y a veces sí me notan, pero me llenan de reproches... o me lleno yo, no sé. La cosa es que no puedo dejar de verlo así... como que les molesto.

Tonight' s the night...

Como quien no quiere la cosa, me llama a las doce de la noche y me dice: "mañana vamos a ver a Rod Stewart". ¿qué?!, fue mi razonable respuesta. "Tengo entradas gratis", me aclara él. Bueno, no me voy a negar a un concierto, je.
Así que fuimos, sin expectativas y tratando de recordar los temas que conocíamos de él... no nos salió ni uno :S
Esperábamos encontrar unas cuantas viejas, pero no, habían varios pibes. Eso sí, muuuuchas parejas. Como las entradas eran cortesía de la Rock & Pop, nos tocó sentarnos al lado de una celebridad como Diega (de la Sala). Dato de color.
Empezaron a sonar los primeros temas y nos dijimos: "pero claaaaro!". Y así fuimos rememorando todos. Fue una linda noche. El estadio de Vélez estaba por la mitad (pese a q después los medios dirán que fue un lleno absoluto...), pero el amigo Rod le puso toda la onda y cantó como si estuviera desbordando.
Lo reprochable fue que pasó unos cuantos videos belicosos... (?) y, no se puso la camiseta de Argentina, pero proyectó la bandera en la pantalla gigante. Alguien tiene que decirle a los artistas internacionales que ese tipo de cosas generan el efecto contrario, no?
Igual el show estuvo bueno. Sin grades despliegues, pero creo que quedó claro: el viejo se la banca, y en vivo sigue sonando igual que en sus discos.

Paradojas... paradojas

Muchas veces me sumo en la misma encrucijada: ¿cómo hacer para no hablarle sólo al convencido?. Hay algunas ideas, que me gustaría que se escucharan, ideas que sé que muchos comparten pero, justamente, son los que piensan parecido a mí. Me resulta muy difícil mantener una discusión con quienes piensan diametralmente opuesto, sobre todo si son adultos. Algunos preconceptos, algunas cosas que tienen tan arraigadas... en fin, tiendo a desistir.
Y entonces pienso en los medios de comunicación, en que algunas voces podrían hacerse escuchar más si tuvieran las mismas posibilidades que brindan los grandes medios a las voces de siempre. Pero ¿se escucharían más?¿es suficiente con tener difusión?. Y presiento que no, que no es suficiente, que tiene que haber algo más para que te escuchen, porque cada uno escucha lo que quiere y sintoniza aquello con lo que está de acuerdo. Mi premisa es: pensar es un trabajo, y es difícil. Entonces escucharemos aquello que concuerda con nuestra teoría de base, con nuestros principios... y rechazaremos todo aquello que nos implique un esfuerzo mayor, como ser: admitir que estamos equivocados y tener que empezar de nuevo.
Tal vez es el miedo a derribar estructuras. Siempre encontraremos la forma de salvar nuestra teoría supongo.
Entonces en esas estoy, ¿cómo hacer que escuche el que no quiere escuchar?
Ojalá encontrara la forma.

Hago una salvedad: esto vale para los dos polos de pensamiento. No me creo dueña de la verdad. Es sólo una encrucijada.

Una que sepamos todos

Esto es un poco penoso, pero en algún momento lo tenía que contar.

Hasta hace no mucho tiempo creía que existía la palabra "exacción", cuyo significado se encontraba a mitad de camino entre "torpeza", "descuido", "boludez"... Por supuesto, esto no lo saqué de la nada. Sólo inventé la forma de escribirla, pero la referencia estaba en una vieja canción que todo el mundo cantaba cada vez que alguien se mandaba alguna cagada. E iba más o menos sasic: "Por exacción, por exacción, se merecce una ovación... que boludo, que boludo, que boludo, que boludo, que boludo..."
Como a los 20 y pico me dí cuenta de que la letra era diferente. Pueden cantarla si quieren. "Por esa acción, por esa acción...."

Igual no me sentí muy sola. Al poco tiempo me enteré de que un amigo creía que el abuelito de Heidi se llamaba "Dimetúm".

La impotencia de no poder hacer algo*

Era un día de la semana pasada a la nochecita. Serían las 8pm maso. Ibamos caminando S y yo por Lavalleja, a cuadras de casa. Desde hace algún tiempo descubrimos que en esa calle y Lerma venden droga a la noche. Como la mano puede venir pesada, yo prefiero agarrar por Julián Álvarez y caminar un poquito más cuando vuelvo de lo de S.
Pero como no era tan tarde y él me acompañaba, doblamos en Lavalleja. Ese día me estaba llevando a casa un osito de la infancia de S que tiene cruelmente guardado en un cajón y que a mí me encanta. No lo voy a hacer más largo, sólo diré que me niego a crecer.
Caminamos rumbo a casa y vimos un auto polarizado (muy lindo) subir a la vereda para estacionarse en el garage de su casa. Al toque, vino a fondo una moto con dos tipos vestidos de negro que frenaron con una coleada al lado del auto, justo en la vereda en la que S y yo estábamos. Se bajó de la moto el tipo que iba atrás, y con algo de metal (¿una bara?, ¿la culata de un revólver?) rompió el vidrio del acompañante, se afanó la cartera de la chica q estaba manejando el auto, se subió a la moto y se fueron igual que como llegaron.
La piba gritaba desde el auto: "hijo de puta!, hijo de puta!". S que cuando vio que rompían el vidrio me cruzó de calle. Y yo, que me quedé dura y lo único que atiné a hacer fue a agarrar fuerte el osito.

*El posteo de Cyn me hizo acordar.

Educando a cupido

Lo escuché decir en un programa: "La educación amorosa es terrible y arruina el amor presente". Alejandro Dolina fue el autor de estas palabras con las que simpaticé mientras las pronunciaba.
La teoría del zapatito de cristal, de la media naranja, del amor eterno y las historias fantásticas de amor a primera vista, nos llenan de incertidumbre y dilatan el encuentro del amor. Pensar que en cualquier momento nos cruzaremos con el amor de nuestras vidas (como si tal cosa existiera a priori) retarda aún más ese momento. Sería maravilloso ver a esa persona y saber en el instante que es él/ella. Pero no sucede así. Al menos yo no creo que suceda así. Adhiero, en cambio, a la teoría de descubrir ese amor con el paso del tiempo.
Dolina también dijo: "El enamorado no puede hacer nada por modificar el objeto de su deseo por más que lo quiera hacer encajar en ese zapato de cristal". Nada podemos hacer si nuestro amor no es personalmente lo que habíamos imaginado. Estamos enamorados porque tenemos ese sentimiento que siempre quisimos tener, ese es para mí el zapato que soñamos. Y, nuevamente, hay que descubrirlo con el tiempo, los momentos, las compañías, los diálogos, los cuidados, etc.
Sin embargo, seguimos pensando si será él/ella, si durará para siempre... porque el amor es eterno, ¿o no?. Y el enamorado pide que le juren que lo van a querer para siempre. ¿Cómo prometer amar mañana si no lo sé?¿cómo jurarlo?. Podemos conjeturarlo, podemos poner nuestros deseos presentes en el mañana, pero no podemos jurar. Da un poco de miedo. Miedo al fracaso, al ya no ser querido. Pero el miedo paraliza y necesitamos la seguridad.
Por eso esta educación amorosa paraliza el presente, porque pensando en un futuro no se disfruta del objeto de deseo del hoy.

VERY Bad Robot!!!

Mi descargo contra AXN que cada vez que va a publicidad dice: "Estás viendo Lost". Pues no!. Punto número uno: NO estoy viendo LOST, estoy viendo tus malditas publicidades que me dan ganas de golpear la televisión porque me corta en la mejor parte.

Punto número dos: sería más sencillo si abreviaran la oración, tendría más sentido. Entonces deberían decir: "Estás Lost". Y estaríamos todos de acuerdo!!!!

Ahora hay que esperar hasta noviembre??? se llamará "Lost" porque todos los de la isla están "idos", "perdidos" en sus pequeños cerebritos que confunden más y más al televidente??!!. O sólo será una burla para el que está del otro lado de la pantalla???! eh?1 eh?!

QUIERO RESPUESTAS!!! ya van 4 temporadas de preguntas!!!!!!

En fin. Acabo de ver el último capítulo de la 4ta temporada y este es mi descargo.
Perdón por el exabrupto.

BAD ROBOT!!!!

Revuelto de cacerola 2

Parece que por estos lados los términos dicotómicos son sinónimo de debate. Preocupa un poco la tendencia a tener que hablar y escribir poco porque sino se pierde la antención del receptor. Cambia de hoja o de canal. No se banca un texto largo y explicativo. El problema es que si queremos entender algo, tenemos que invertir un poco de nuestro tiempo.
Queda otra posibilidad: admitir la ignorancia y no participar. Después, invertir ese tiempo en leer, escuchar.
Pero no. La tendencia es otra: texto corto con las palabras necesarias para que cualquiera pueda opinar y ser parte. Y los medios la respetan, la saben y la conservan por raiting. Casi como si cultivaran mierda porque es rentable. "Lo que hay que saber", "Lo que importa", un compilado de minutos que abre una polémica y plantea una toma de posición entre dos términos: el campo o el gobierno. La discusion es otra y va más allá de la fábula de la hormiga y la cigarra. Nada es tan simple para que podamos tomar partido así nomás, y salir irresponsablemente a la calle a protestar por algo que no entendemos.
Por eso son estos post llenos de impotencia. Por eso algunos pocos periodistas salen vociferando con la boca bien abierta a decir la rabia que tienen adentro.
Me gusta leer en estos días, cuando los que no tienen máscaras gritan fuerte, y los enmascarados callan irresponsablemente.

Revuelto de cacerola

En el pirulo de tapa de Página/12 dice hoy: "La blonda mujer se había enterado por la televisión de la concentración en Plaza de Mayo. Salió sin producirse demasiado, no era momento para eso. Llevaba su cacerola y una tapa con la que pretendía sumarse al ruido. Encontró a la gente sobre la Avenida de Mayo y se acercó presurosa para adherirse. No había caído en la cuenta de que el grupo no era el de quienes manifestaban su apoyo a los productores agropecuarios. Era el que se oponía a la protesta y defendía las políticas del Gobierno. Un hombre del Movimiento Evita notó la confusión y se acercó.
–No señora, aquí no, es para el otro lado –le aconsejó."
Tengo la certeza de que más de la mitad de la gente que estaba golpeando sus cacerolas ayer no sabía por qué las golpeaba, o sí: porque no les gusta el gobierno de Cristina, porque ellos no la votaron, porque el gobierno roba de donde puede, porque Argentina es el campo, etc. Nada que ver con las retenciones a la soja y al girasol, pero "Yo estoy con el campo", rezaban los carteles.

Dos imágenes mantengo en la mente. La del pibe con corte de pelo fashion que golpeaba la chapa de su CPU (aparentemente inservible), y el grupo de gente que entonaba las estrofas del Himno Nacional argentino. Y me causó rechazo.

El 12 de marzo, un día después de que se anunciaran las retenciones, Página/12 (sí, me gusta ese diario) informaba que, dado el abismal crecimiento del precio del grano a nivel internacional, y sumado a que el Gobierno no había hecho nada hasta entonces, las compañías aceiteras se apuraban a exportar la mayor cantidad de aceite para no tener que venderlo al precio del mercado interno. Entonces "en Argentina, el primer exportador de aceites del mundo, llegó a faltar el aceite". Es así, cada uno tira para su lado, y el campo no va a dejar de exportar porque falten insumos en el mercado interno, ni va a dejar de producir soja por el bien de las tierras, de los pequeños productores y de los consumidores.

Las grandes retenciones a la soja (que estimula al maíz y al trigo) no son caprichosas. ¿Hace cuánto estamos diciendo (los que estaban en la plaza y los que no) que la soja está haciendo pelota la tierra?. Pero además, no lo sabemos todo. El MOCASE (Moviemiento de Campesinos de Santiago del Estero) informa en un comunicado firmado el 23/3/08 que "el sistema de la SD-sojaRR-herbicida glifosato, destruye 4 de cada 5 puestos de trabajo existentes y sólo crea un puesto de trabajo cada 500-600 has (...) Por el contrario la economía familiar genera 35 puestos de trabajo genuinos por cada 100has". Y agregan que "en todo el país sólo restan 330.000 explotaciones, las que sólo emplean a 310.000 trabajadores en blanco que ganan alrededor de $1200 mensuales, mientras hay algo más de 700.000 trabajadores en negro que viven miserablemente y trabajan sólo un período del año gracias al 'poroto mágico'".

¿Por qué salieron a golpear las cacerolas?. Seguro que no fue porque quieren que el campo siga produciendo soja en detrimento de los demás cereales. Tampoco debe ser poque quieren que los productores exporten todo lo que puedan para ganar más y dejar desabastecido el mercado interno. ¿Será que están de acuerdo con que las familias campesinas pierdan sus puestos de trabajo?. Sigo pensando lo que dije al principio: la mayoría de la gente no sabía por qué estaba golpeando su cacerola. Vio la oportunidad de protestar contra un gobierno que no les gusta por otros motivos y la tomó. Para colmo de males, la Presidenta que sale con los tapones de punta y sigue sin explicar nada.

Pero bueno, nos bancamos los cortes de ruta porque estos piqueteros piden disculpas y nos desean un buen viaje. Prorque son "gente como uno" supongo, ¿no?. ¿Quién puede decir ahora que las góndolas están vacías por los cortes que están haciendo "estos negros de mierda"?. No, las góndolas están vacías porque este gobierno corrupto le quiere robar a la gente que trabaja. Seguramente es eso.